“C’era da aspettarsela, la malinconia, che arrivava come i passeri d’inverno, nella fuliggine densa di un camino: polvere scura ai muri e un rotolare d’ali litigiose, fino al silenzio. O come nebbia sciolta nel bicchiere. Contava niente se era primavera: per il dolore è un attimo far presa, arrampicarsi su per l’impannata, diventate cornice alla finestra. Non è caprifoglio: mette le sue spine, senza odore di latte o miele. ” p.58